EDITORIAL

1ª Comunhão sem comunhão

Quando, há poucas semanas atrás, a minha amiguinha Sara, de oito anos, me convidou, pelo telefone, para a sua primeira comunhão, na paróquia onde reside, dei comigo a reagir mais ou menos nestes termos: Mas, Sarinha, comunhão já tu tens feito comigo, sempre que nos sentamos à mesma mesa com mais pessoas e, juntos, Partimos o Pão e comemos dele!? Aí, a Sarinha interrompeu-me e disse, como quem dá provas de ter aprendido bem o catecismo paroquial católico, Não é nada disso! Foi então que eu voltei à carga e sublinhei: Mas, Sarinha, então tu não sabes que a comunhão do corpo de Cristo é a comunhão que fazemos todos os dias, quando, juntos, Partimos o alimento e o comemos, para, assim alimentados, continuarmos a trabalhar com toda a nossa capacidade na criação do mundo, até que ele seja uma só mesa, da qual ninguém, mulher/homem/povo, fique excluído? A Sarinha voltou a interromper-me, para repetir, Não é nada disso! (Estamos já no início do século XXI e do terceiro milénio, mas, pelos vistos, de nada adianta: o catecismo e a catequese, nas paróquias católicas, mantêm-se inalteráveis nos seus conteúdos, como se ainda vivêssemos em plena Idade Média!). Do meu lado, não desarmei, continuei a rir-me muito com a minha amiguinha, e insisti: Ó Sarinha, então tu achas que Jesus alguma vez quer que tu, e outras meninas e outros meninos como tu, e que a tua mãe e o teu pai, e outras mães e outros pais como os teus, e que eu e outras pessoas como eu, nos metamos todas e todos num templo, num desses templos, mais parecidos com armazéns, que há para aí, em todas as paróquias, nos quais, em lugar duma mesa para toda a gente se poder sentar e comer em comunhão, há um altar, lá em cima, onde pontifica uma pessoa, que não chega a ser bem pessoa, pois tem mais de funcionário eclesiástico do que de pessoa, e que, uma vez aí dentro, tenhamos de nos sujeitar àqueles estúpidos rituais, sempre os mesmos, até que, finalmente, o funcionário eclesiástico principal dê sinal para nos pormos em fila indiana, rumo ao altar, a fim de recebermos, por ração, uma hóstia branca, que nem chega ao estômago e à qual, mentirosamente, ele e seus acólitos mais próximos chamam o corpo de Cristo? Achas que isso é que é a comunhão? Apesar do riso com que acompanhei todas estas minhas palavras, a verdade é que a minha amiguinha Sara, do outro lado do telefone, estava cada vez mais renitente, e continuava a repetir, Não é nada disso que tu estás para aí a dizer; eu nunca comunguei e a minha primeira comunhão é no próximo Domingo, na igreja, e pronto!
Compreendi que estava a baralhar a minha amiguinha Sara, de oito anos – quem sabe se esta conversa não vai dar bons frutos, num futuro próximo?! - com quem tenho passado, há vários verões, uns agradáveis dias de férias na Póvoa do Varzim, na companhia da sua irmã mais velha, já adolescente, que anda nos escuteiros católicos, uma tia de ambas, que é professora, e mais algumas pessoas amigas.
Pus, então, ponto final na minha argumentação, aparentemente, despropositada para menina de oito anos (não será tão despropositada assim, porque eu sei que a minha amiguinha Sara é vivaça, inteligente, arguta, e com precoce espírito crítico. E a prova é que, ainda há pouco tempo, virou-se para a mesma tia, com quem se encontra, todos os dias, no regresso da escola básica, e atirou-lhe a pergunta, altamente, filosófica e teológica, Ó tia, para que serve Deus?!) e acrescentei, muito feliz e sempre a rir: Está bem, Sarinha, tu sabes que eu gosto muito de ti e, por isso, embora não esteja na disposição de pôr os pés na igreja paroquial, onde te vão levar a fazer todos esses rituais sem sentido e sem comunhão, mais montra de vaidades do que comunhão no mesmo projecto de Jesus de Nazaré, o Cristo - estilo, Deixa cá ver quem, de todas estas crianças, é que leva o vestido ou o fato mais bonito e o mais caro; deixa cá ver quem, de todos estes pais e destas mães, é que tem o melhor carro e o mais caro, estacionado ali à porta da igreja – e, por isso, quero-te dizer que vou fazer tudo, para, nesse dia, partilhar contigo e com a tua família alargada, que também é um pouco minha – a tua avó paterna, Celeste, felizmente, ainda viva, nos seus oitenta e tantos anos, é uma das boas recordações da minha infância! - o almoço que os teus pais organizarão logo a seguir, num restaurante (gostava mais que fosse em vossa casa, mas paciência) e onde a comunhão irá ser bem mais real, bem mais saborosa, bem mais festiva, bem mais humana, bem mais animada, numa palavra, bem mais comunhão! E assim aconteceu.
O episódio que acabo de relatar – sou o primeiro a reconhecê-lo - tem o seu quê de exagero, de paródia, de caricatura. Mas, no essencial, põe o dedo na ferida. Vale como um alerta para o que, desde há séculos e de forma quase inalterável, temos andado a fazer, como Igreja católica, com os chamados sacramentos.
É que, para além de todas as rotinas e de todos os disparates pastorais e teológicos que, através dos séculos, temos impunemente cometido, nestes últimos tempos, nem sequer as crianças respeitamos. E o que estamos a fazer com elas é um abuso, uma prepotência, uma afronta. Aproveitamo-nos da sua simplicidade, da sua ingenuidade, da sua disponibilidade, da sua natural predisposição para agradar e obedecer, e atacamo-las com verdadeiras overdoses de sessões de catequese, pelo menos uma por semana, durante anos e anos a fio; atacamo-las com verdadeiras overdoses de missas, pelo menos, uma por domingo, e missas especialmente pensadas e organizadas para elas, à mistura com outras coisas eclesiásticas, por sinal, quase todas de muito mau gosto.
Aliás, o crime eclesiástico de lesa-crianças começa logo com o chamado sacramento do Baptismo, administrado (a Igreja gosta de dizer celebrado, mas tenham paciência, uma celebração, para o ser, exige, no mínimo, que quem a faz saiba o que está a fazer; por isso, prefiro utilizar o adjectivo administrado), poucas semanas ou poucos meses depois da criança ter nascido.
Digo crime de lesa-crianças. E é. Porque ninguém tem o direito – leram bem, ninguém tem o direito, e há-de chegar o tempo em que a sociedade classificará de crime, acções eclesiásticas deste tipo - de impor a quem nasce, uma Igreja e/ou uma Religião, pelo facto de termos nascido no seio duma família católica, protestante ou seguidora duma qualquer Religião, das muitas que para aí há no mercado das religiões, cada qual a mais careira, nos preços com que se fazem pagar pelos serviços que prestam às suas e aos seus aderentes.
Aderir a uma Igreja ou a uma Religião, pode ser um direito. Nunca há-de ser uma imposição. E, como direito, é indispensável que quem, alguma vez, queira exercê-lo, tenha maturidade pessoal bastante, disponha do mínimo de conhecimento, concretamente, saiba o que representa na sua vida pessoal a adesão a determinada Igreja ou a determinada Religião, sobretudo, saiba que implicações essa adesão tem na sua vida de todos os dias.
Isto de alguém ser católico, protestante, jeová, reino de deus, ateu, ou outra coisa qualquer, só porque os pais e os avós também o foram, tem tudo a ver com a ditadura da Tradição familiar, não tem nada a ver com a liberdade de cada ser humano, que vem a este mundo. Liberdade essa, que o próprio Deus, que não vive em templos feitos pela mão humana e não gosta de Religião nenhuma, tanto preza em cada ser humano, mulher ou homem. E, sem a qual, tudo, na pessoa humana, fica irremediavelmente pervertido, por mais água benta que se atire sobre a cabeça das pessoas e por mais catequeses e cultos que elas sejam levadas a fazer.
Mas uma tal imposição não é só um crime de lesa-crianças. É também um crime de lesa-Evangelho e de lesa-Cristianismo, concretamente, por parte da Igreja católica. Porque Jesus de Nazaré, o Cristo, é o primeiro a exigir que opções desta natureza, desta profundidade e desta seriedade, se façam a partir da idade adulta, quando passamos a poder dispor de nós próprias/de nós próprios e das nossas vidas, e, mesmo assim, só depois de nos ter sido anunciado o Evangelho e de, livremente, nos abrirmos à Fé cristã jesuánica, que esse anúncio, feito com Espírito Santo, pode despertar em quem o acolhe.
Neste aspecto, Jesus, o Cristo, não pode ser mais claro, nas etapas a percorrer: "Ide por todo o mundo, anunciai o Evangelho a toda a criatura. Quem crer e for baptizado..." (Marcos 16, 16).
A verdade é que a Igreja católica, à qual pertenço e à qual, pelos vistos, já pertence a minha amiguinha Sara, de oito anos (em tão pouco tempo de vida, já foi baptizada, já frequentou largas dezenas de sessões de catequese, já vai todos os domingos à missa, já recebeu o sacramento da confissão e acaba de fazer a primeira comunhão!...) procede exactamente ao contrário do que diz Jesus, o Cristo. Primeiro, baptiza. Depois dá catequese, overdoses de catequese. Obriga a ir à missa todos os domingos. Impõe a primeira confissão e a primeira comunhão. A profissão de Fé. O Crisma. E, praticamente, nunca chega a anunciar o Evangelho. Talvez porque ela própria suspeite que, se o fizer, logo perde os clientes que ainda tem. Por sinal, cada vez menos. Ou não fosse verdade que o Evangelho de Jesus, o Cristo, é a via de libertação para a liberdade e a via de salvação gratuita que, por isso mesmo, nos dispensa de todo este tipo de Igreja clerical que temos, e que nos impõe normas moralistas, tantas vezes, imorais, e nos empurra para ritos que mais parecem coisa de loucos, tão esteriotipados eles são.
Pessoalmente, não vou por aqui. E entendo que ninguém deve ir por aqui. Digo mais. Melhor será, até, que não haja Igreja, se for para ela continuar a ir por aqui. Prezo muito a Igreja, o Evangelho, o nome de Jesus Cristo e, sobretudo, cada pessoa humana, a começar pelas crianças. Por isso, peço/recomendo/exijo que arrepiemos caminho. E, como Igreja, ousemos regressar à via, ao caminho, que é Jesus, o Cristo. A minha amiguinha Sara, de oitos anos, e todas as meninas e todos os meninos como ela, mai-las meninas e os meninos que vão nascer, hão-de agradecer-nos, se o fizermos. Já.
Vosso irmão e companheiro,
Mário, presbítero.

1. Jesus não fundou nem quis fundar uma Igreja.
2. Por isso, toda a estrutura ministerial remete para a própria Igreja. Jesus não criou nenhum cargo oficial. Assim, a Igreja pode proceder de modo totalmente livre com os ministérios. Pode mudar os actuais ou aboli-los e introduzir novos. Não deve tornar-se escrava dos ministérios que ela própria criou.
3. O mesmo vale para os sacramentos. Todos os sacramentos têm a sua origem na própria Igreja, e esta pode, neste domínio, proceder com liberdade: mudar o seu número, dispor do modo como relacionar-se com os sacramentos (por exemplo, se é necessária uma ordenação ou não, para celebrar a Eucaristia).
Estas são as três principais teses, eventualmente chocantes, para a maior parte das pessoas, católicas ou não, com que Herbert Haag, nascido em 1915, padre católico, professor emérito da Universidade de Tubinga e um especialista em Bíblia de renome internacional, abre a Introdução que escreveu expressamente para a tradução portuguesa do seu livro, "A Igreja Católica ainda tem futuro?". A edição é da Editorial Notícias (Rua Padre Luís Aparício 10 -1º, 1150-248 Lisboa; E-mail: editnoticias@mail.telepac.pt). O livrinho não vai além de 105 páginas e limita-se quase a um enunciado de teses, sem se perder em muitos argumentos, como convém a uma obra de divulgação. As leitoras e os leitores que sintam necessidade desses argumentos terão de procurá-los noutras obras do autor. Mas na sua simplicidade, este é um livro que se pode classificar como arrasador de muitos dos mitos pseudo-bíblicos e pseudo-teológicos, por trás dos quais a hierarquia católica, nomeadamente, a Cúria romana, se tem escondido, para manter intacta uma estrutura eclesiástica que, está visto, não tem nada a ver com a inspiração do Espírito Santo, talvez tenha tudo a ver com a ambição desmedida de poder absoluto e de privilégios, de que ela não está disposta a abrir mão. Para seu mal, para mal da Igreja e para mal da Humanidade. Ninguém, pois, deixe de adquirir, ler, divulgar, debater este livro. É preciso, imperioso e urgente.
Vejam só o que o autor escreve, a propósito da lei do celibato: "Ao mesmo tempo que nascia a classe social dos padres, surgiram os primeiros sinais que exigiam deles renúncia à sexualidade. É a primeira desvalorização da sexualidade. No final do século IV, o bispo de Roma Siríaco (384-399) escreveu: «Todos nós, padres e levitas, estamos obrigados por uma lei irrevogável a viver a castidade do corpo e da alma para agradarmos a Deus diariamente no sacrifício litúrgico». Neste texto, o mais importante são as palavras «sacrifício diário». A Eucaristia que se tinha transformado num ritual diário exigia castidade e continência."
O autor prossegue, mais adiante: "É bem conhecida a posição, convicta e convincente, de Martinho Lutero contra o celibato. O Concílio de Trento respondeu-lhe violentamente com um cânone: «É anátema quem afirmar que os membros do clero, investidos em ordens sagradas, poderão contrair matrimónio». E o facto de o Papa Pio IV ter reforçado a lei do celibato é ainda mais surpreendente, se tivermos em conta que ele teve três filhos."
O autor recorda ainda que, "durante o Concílio de Constança, os participantes tiveram à sua disposição entre 700 e 1500 prostitutas registadas, que lhes ofereceram os seus serviços".