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E OS PECADOS DOS BISPOS?

Os bispos católicos portugueses acabam de publicar uma Carta Pastoral, onde enu­meram os sete "pecados sociais" que, em seu entender, estão a afectar o nosso país. Não fica entretanto claro se eles próprios se revêem nes­tes pecados. Pelo que é legítimo perguntar: e os pecados dos bispos? Será que eles estão prontos a ver os pecados dos outros e não vêem os seus? Será que con­fessam os pecados dos outros e não confessam os seus? Será que querem a conversão dos outros e não a sua?

Um dos gravíssimos pecados dos bispos católicos portugueses e da Igreja a que presidem é, por exemplo, a sua escandalosa "fuga" aos impostos. Dirão eles que não se trata de uma "fuga", mas do reconhecimento, por parte do Estado, dos "relevantes serviços" prestados pela Igreja católica à sociedade portuguesa. E a verdade é que aí está a Concordata a confirmá-lo. Porém, uma Igreja que queira ser profética, pode aceitar privilégios destes, da parte do Estado? E se a Igreja presta "rele­vantes servi­ços" à sociedade, não deveria começar pelo serviço de pagar impostos? Não seria uma forma de solidariedade com o país? Pelo contrário, a isenção não é uma gritante forma de egoísmo e um péssimo exemplo?

Outro pecado dos bispos portugueses é eles assumirem-se como uma casta de poder absoluto na Igreja local e como um poder paralelo na sociedade, mais gestores que evangelizadores, mais bispos-para-a-Igreja que bispos-da-Igreja-para-o-mundo.

E o medo infantil que eles têm da Cúria do Vaticano, que os leva a acatar leis canónicas cruéis, como a lei do celibato eclesiástico, não é outro grave pecado?

Ela própria disse, alguns meses antes que queria o pe. Mário, da Comunidade cristã de base, a presidir ao funeral do seu cadáver. E assim aconteceu. Em consequência, os sinos da torre paroquial de Macieira da Lixa não tocaram a defunto. O pároco não foi contactado. O templo paroquial foi dispensado. O ritual dos defuntos não foi utilizado. Nenhum rito religioso foi realizado. O próprio pe. Mário apareceu como qualquer outro, com a sua roupa de todos os dias, mas disposto a fazer daquele funeral, não um acto de rotina mais, sim um acontecimento revelador e proclamador da salvação gratuita de Deus. E como o fez?

QEm lugar de se pôr, como é tradicional, para ali a ler em voz alta, de cara para o caixão e de costas para as pessoas, algu­ma daquelas fórmulas mais ou menos bobas e absurdas que alguém em tempos recuados preparou para uso dos párocos do nosso país, e que dizem bem da preguiça pastoral e da rotina-alienação em que todos eles aca­bam por se instalar/acomodar, ao utilizá-las como fórmulas mági­cas, em todo e qualquer funeral, o pe. Mário posicionou-se junto da porta de saída da casa, bem de frente para as pessoas presentes no seu interior e nas imediações do exterior. Envolveu todas e cada uma das pessoas com o seu olhar companheiro e começou por entoar com voz firme um cântico da Comunidade de base que é um hino à Vida (outro dos múltiplos nomes de Deus) que nos cria e ressuscita: “Bendita, bendita seja / para sempre a vida / que nos põe de pé / Os pobres quando se unem / mu­dam seus destinos / co'a força da Fé”. E prosseguiu: “Tu que ho­je te vês caída(o) / sem vonta­de alguma / de seguir viagem / estende a tua mão a outro(a) / 'inda mais caído (a) / e tereis co­ra­gem”. Depois: “Quem luta por uma terra / de fraternidade / não conhece a morte / comun­ga a dor do seu povo / mas ressuscitar / é a sua sorte”. E finalmente: “Nunca poderás esquecer / que este mundo está / em transformação / as dores são dores de parto / p’ra que o mun­do chegue / à Ressurreição”.

As pessoas presentes e muitas eram, surpresas com este início, depressa se deixaram con­tagiar pela alegria, fruto do Espí­rito Santo, e associaram-se es­pon­taneamente ao cântico.

Sempre de cara para as pes­soas e como quem as abraçava, o pe. Mário tomou então a pala­vra e surpreendeu tudo e todos, ao começar por saudar a Mnôrzinha, definitivamente ressuscita­da; depois os três filhos dela – a Leonor, o Miné e o Toninho Chalana – e, por último, todos os presentes (ver texto integral abaixo, nestas mesmas páginas).

Deu, depois, a palavra respectivamente à fi­lha da Mnôrzinha, que fez questão de recitar dois poe­mas à mãe, ao filho mais no­vo que leu um emocionado tes­temunho que escreveu propositadamente para aquele mo­men­to, e ao filho mais velho que, de im­proviso, disse umas breves e sentidas palavras de gratidão.

Não foi uma despedida, por parte dos filhos da Mnôrzinha. Foi um compromisso com a Vida que continua, e espera deles o melhor que eles têm para dar, cada qual ao seu jeito.

Nenhuma fórmula de oração foi recitada. Nem sequer a fórmu­la conhecida por “Pai Nosso”, e habitualmente apresentada co­mo “oração que Jesus ensinou” (uma piedosa mentira que se repete e que só serve para manter na alienação as pessoas que depois passam o tempo a repetir esta fórmula, exactamente, como faziam os pagãos do tempo de Jesus).

Em vez disso, o Pe. Mário con­vidou as pessoas presentes a deixar-se fazer pela oração, traduzida na postura interior de ca­da uma delas se abrir ao Deus-Vivo-que-nos-fala-e-interpela para nos fazer à sua imagem e semelhança.

A supresa não podia ser mai­or e estava bem estampada na cara das pessoas. Mas a ver­dade é que foi assim, em atitude interior de escuta, que avançá­mos então para o cemitério do Alto da Lixa.

Aí, com o caixão plantado no meio das pessoas, o pe. Mário abriu o Evangelho de João, no ca­pítulo 11, levantou a voz e proclamou parte do relato conhecido por “ressurreição de Lázaro”, apenas a partir do versículo 43 em diante até ao versículo 54.

Depois de uma breve reflexão teológico-pastoral, cheia de viva­ci­dade (ver texto na página se­guinte), tomou o Pão que uma companheira da Comunidade transportava a seu pedido, partiu-o ali mesmo com toda a simplicidade em Memória de Jesus. E deu-o a comer aos presentes.

Curiosamente, nem todos quiseram comer dele, apesar do pe. Mário ter dito, na ocasião, que não era preciso confessar-se para comer daquela Pão-Corpo de Cristo, já que Jesus veio para os que se têm na conta de pecadores, não para os que se têm na conta de justos (cf. Marcos 2, 17b).

Por último, e enquanto os fun­­ci­onários da Funerária sepultavam o caixão com os restos que foram da Mnôrzinha, agora, para sempre ressuscitada, cantámos o cântico “Missão”, também da Comunidade, com o qual, entre outras boas notícias, se proclamam estas duas: 1. “Quem como tu já sabe que tudo / no nosso mundo pode mudar / tem que deixar o quente da casa / unir-se a outros, amar-lutar.” 2. “Quem neste mundo ainda sem alma / sabe o que é viver em comunhão / nunca mais pode viver instalado / tem que se dar sem descanso à Missão”.

Uma salva de palmas à Mnôr­zinha e à Vida que no-la deu, en­cerrou este acto cele­brativo.

E enquanto as pessoas es­pon­­ta­neamente se abraçavam com alegria umas às outras, o pe. Mário despediu-as com mais uma palavra inesperada:

“Vamos em paz, mas sem­pre em Revolução para mudar­mos e melhorar­mos o nosso mundo!”

Palavras do pe. Mário
Mnôrzinha: Bendita és tu entre as mulheres!

As minhas primeiras palavras são de saudação.

Primeiro, para ti, Mnôrzinha, agora definitivamente em Deus! Definitivamente ressuscitada! Salvé, nossa irmã!

Ocupamo-nos neste momento do teu cadáver, bem conscientes de que ele já não és tu. Tu és para sempre corpo glorioso, ressuscitado, de outra ordem de grandeza e por isso invisível aos nossos olhos aptos para enxergar apenas o exterior da realidade, não a realidade mais real.

O teu morrer, no domingo passado, foi o fim: não de ti, Mnôrzinha, mas do teu sofrimento, das tuas dores, da tua limitação no espaço e no tempo. Não foi o fim de ti! Porque ninguém nasce para morrer e aca­bar no nada. Todos nascemos para ressuscitar. Todos nascemos para a vida em plenitude, definitiva. O teu morrer no do­mingo não foi o teu fim, Menôr­zinha. Foi a tua explosão defin­tiva. Silenciosa, mas explosão. E que explosão!... Rebentaste to­das as amarras. És finalmente livre, por isso, nossa irmã e irmã universal. És mulher sem bens. Sem riqueza. Sem casa. Sem campos. De tudo te soltaste, te libertaste, te desprendeste. És livre para sempre na Liberdade que é Deus. Bendita és tu entre as mulheres. E bendito é o fruto do teu ventre: – estes teus três filhos que aqui estão de pé junto do teu cadáver. E que filhos, Mnôrzinha!

Não estamos sozinhos nesta acção de sepultar o teu cadáver. Tu estás connosco ressuscitada e, por isso, definitivamente viven­te.

Não nos deixes agarrados ao teu cadáver. Vamos entregá-lo à terra, organismo vivo, para que ela o transforme à medida que se transforma, até se tornar toda ela corpo cósmico de Cristo.

Contigo, Mnôrzinha, encontrarnos-emos a todos os instan­tes na vida feita de lutas e de combates. Também e sobretudo, de lutas e de combates políticos para que todos tenham vida e vida em abundância.

É nas lutas e nos combates políticos para mudar e melhorar o mundo que sempre te encon­tra­re­mos; não nos cemitérios. Faz-nos compreender, querida irmã, esta Boa Notícia, este Evangelho, neste que é o teu dia maior e sem ocaso, o da tua ressurreição definitiva.

Da minha parte, aceita, querida Mnôrzina, toda a minha alegria e toda a minha gratidão, por me teres escolhido para presidir a este acto, o último e por isso o mais significativo de toda a tua vida dentro da História.

“Não é ele que está no certo?” – disseste, naquela noite, há meses atrás, aqui em casa, mais precisamente, na cozinha, no decorrer de um encontro da pequenina Comunidade de base de que fazias parte. Já então estavas muito doente, mas fina e lúcida como poucos.

E eu, querida irmã, aqui e­tou a fazer-te a vontade. Apresentome com a dignidade e a simplicidade da verdade. Vestido com a roupa de todos os dias. Por isso, sem as vestes talares que os meus companheiros investidos nas funções de pároco gostam de ostentar em ocasiões semelhantes, e que eu conscientemente recuso, informado que estou de que todas elas são restos da vaidade do Império romano e dos seus funcionários maiores que, infelizmente, invadiram a nossa Igreja católica e, para nossa vergonha, nunca mais dela saíram até hoje.

Venho também sem quaisquer velas fúnebres, porque, afinal, estamos em pleno dia e já no sé­culo XXI, em plena era do nuclear e do laser, não nos primitivos tempos da pedra lascada e do primitivismo pastoril e rural, onde as velas ou outros meios rudimentares semelhantes eram fundamentais para alumiar. Mas sobretudo, porque, como cristãs e cristãos em comunidade, temos permanentemente connosco Jesus, o Resssucitado, a Luz do mundo! “Eu sou a luz do mundo. Quem me segue não andará nas trevas, mas terá a luz da vida” (Jo 8, 12).

Querida Mnôrzinha, nem mes­mo a cruz eu quis que me acompanhasse neste acto. Porque a cruz é o símbolo, não de Jesus, o Crucificado que Deus res­suscitou para sempre, mas o símbolo de um mítico deus dos mistérios do Paganismo que todos os anos, pela primavera, morria e ressuscitava, não de facto, mas de forma meramenre ritual, sob as ordens do respectivo sa­cer­dote que anunciava “Deus morreu” e todo povo chorava e batia no peito, e três dias depois, proclamava “Deus ressuscitou” e todo o povo se alegrava e dançava nas ruas. Era tudo-faz-de-conta, mas servia para manter inalterável a Ordem mundial in­justa, fabricadora de vítimas humanas aos milhões. Por isso, estou aqui sem a cruz, o patíbulo onde Jesus foi assassinado. A sua ressurreição, não ritual, mas efectiva, é desafio a combater­mos e a destruirmos toda a espécie de cruz. Nem que, por causa disso, os fabricadores de vítimas humanas nos condenem a ter de passar também por uma, como fizeram a Jesus, o nosso único Senhor e o nosso único Mestre!

Nesta minha acção, Mnôrzinha, também venho sem templo. No percurso da casa para o cemitério, não entraremos em nenhum templo. Tu própria nos ensinaste com o teu exemplo de anos e anos longe do templo, a não os frequentarmos. Porque todos os templos, uns mais outros menos, são casa de opressão e covil de ladrões. Dentro dos quais as populações não cres­cem, são sistematicamente impedidas de ser protagonistas, ficam reduzidas à condição de objecto, perdem a voz e a vez. E, depois de tudo isto, ainda são despojadas do seu dinheiro.

Aproveito, por isso, para proclamar aqui bem alto este Evan­gelho de Deus: Não precisamos de templos para nada. Todos hão-de ser destruídos, como o de Jerusalém, outrora, para que fique de pé o único templo verda­deiro que são todos e cada um dos seres humanos vivos.

Em segundo lugar, saúdo cada um dos teus três filhos.

Antes de mais, a Leonor, que tem o teu nome e faz questão de ter também a tua fibra. Nestes últimos anos, depois que a doença te deixou muito mais limitada fisicamente, ela deu-se inteira a ti, Mnôrzinha, com o apoio dos irmãos. Agradeço-lhe, em meu nome e em nome da so­ciedade, o exemplo de dedicação que nos deu, coisa cada vez mais rara nos tempos que correm, onde abundam os lares de velhos e velhas sem crianças e se constroem grandes vivendas de luxo sem velhos e velhas, e praticamente sem família e sem comunhão.

Saúdo o Miné e o Toninho Chalana, tão diferentes e tão ir­mãos, e respectivamente, padrinho e afilhado. Foram eles que mais preocupações te deram, Mnôrzinha. Foi a eles que tu mais amor mostraste, porque mais precisaram da tua atenção e do teu cuidado, para se tor­narem, finalmente, autónomos, bem adultos. E eles aí estão, militantes q.b., cada qual ao seu jeito.

O Miné, sempre desconcertante. (Deixa-me dizer-te, Miné, que, felizmente, perdeste a aposta. O epitáfio que por brincadeira escreveste e que repetias muitas vezes nos nossos mo­mentos de convívio e de encon­tro, falava que a Mnôrzinha passou a vida em conflito permanente com os filhos e que não conseguiu levar a melhor. Mas hoje tens que reconhecer que perdeste a aposta. A Mnôrzinha levou a melhor e a prova é este acto ímpar que estamos a aqui a protagonizar por vontade dela. Mas que grande Mulher, a Mnôrzinha se nos revelou, Miné! Quem se atreve a desmentir-me? Será que vós e nós vamos ser dignos dela, da sua liberdade e da sua cora­gem?)

E o Toninho Chalana, sempre atrevido, ousado e brincalhão como poucos, de viola sempre em punho. Mas também homem de causas, com quem as populações mais injustiçadas sempre têm contado e poderão continuar a contar. Homem de lutas e de combates políticos, aos quais se dá com o mesmo prazer com que outros se consomem esteril­mente nas discotecas e cafés.

No dizer/comentar de alguns, foi muito tempo que tu, Mnôrzinha, estiveste doente, e que exigiste tudo dos teus três filhos, tanto em presença como em dedicação. Por mim, digo que foi apenas o necessário para que eles fossem plenamente evangelizados por ti. E o momento maior desta tua evangelização, para lá deste acontecimento que é o funeral do teu cadáver, foi precisamente o momento da tua explosão, no passado domingo, ao começo da tarde.

Quando, poucas horas depois e a pedido dos teus filhos, cheguei lá a casa, acompanhado da Maria Laura, a presbitera não-ordenada da Comunidade, pude testemunhar os salutares efeitos desta explosão que foi o teu acto de morrer/ressuscitar. E be­neficiei desses salutares efeitos, juntamente com os teus filhos e com a Maria Laura. Fez-se então uma grande paz. E comemos juntos a ceia-Eucaristia. Uma ceia que voltará a acontecer hoje, nesta casa do Marco de Simães, quando regressarmos do cemi­tério. Porque é assim que são as coisas na Igreja-comunidade-de-base.

Finalmente, quero saudar ca­da um e cada uma de vós que viestes até aqui, convocados pela explosão definitiva da Mnôr­zinha, e estais a viver connosco este acto.

Deixai que vos diga com toda a frontalidade: Este não é um funeral sem padre, como algu­mas vozes já começaram por aí a fazer constar. É um funeral sem pároco, mas não um funeral sem padre. Sou tão padre da Igreja católica como os párocos que conheceis por aí. Não sou pároco, funcionário eclesiástico, nem quero ser. Prefiro ser padre jornalista ao serviço da Palavra e do Evangelho da libertação.

A paróquia territorial, como a diocese, da qual a paróquia depende, não são instituições eclesiais e cristãs. São estruturas do sistema eclesiástico, herda­das directamente do Império ro­mano. São poder eclesiástico or­ga­nizado, que eu evangelicamente denuncio e combato, também por amor à Igreja, tal como Jesus denunciou e combateu o templo de Jerusalém por amor ao seu povo. São estruturas de onde todas as mulheres e todos os homens que se prezam hão-de manter-se afastados. Porque a Igreja, ou é comunidade de comunidades, onde se vive o amor fraternal/sororal, ou não é de Jesus!

Nesta saudação que vos di­rijo, deixai que partilhe convosco uma interpelação, para que me­diteis nela agora e daqui por diante: Sabeis que há mortes piores do que a morte natural? E sabeis que é desse tipo de mortes que Jesus de Nazaré (e Deus com ele) nos quer libertar/ressuscitar, para, finalmente, ser­mos mulheres e homens como ele?

Pois bem, é deste tipo de mor­tes piores do que a morte natural, que nos fala o Evangelho de João, no episódio que ficou conhecido como “ressurrei­ção de Lázaro”.

Têm-nos dito que foi um as­sombroso milagre que Jesus operou, por meio do qual fez voltar de novo à vida aquele seu amigo que estava morto e enterrado há quatro dias. Enganaram-nos. Mentiram-nos. O relato evangélico não é jornalístico, mas teológico.

Ao escrevê-lo, as Comunida­des de João quiseram alertarnos para o facto que costuma passar despercebido às consciências mais distraídas, de que há mortes piores do que a morte natural, sempre inevitável. E quiseram dizer-nos que foi esse tipo de mortes piores do que a morte natural que Jesus lucidamente enfrentou com coragem martirial e duélica, por isso, com risco da própria vida, como, aliás, o próprio relato evangélico faz questão de sublinhar, na sua parte final.

Deixo-vos então com esta questão/interpelação: Que mortes serão essas piores do que a morte natural? Não estaremos nós próprios que aqui estamos, apanhados por alguma dessas mortes? Afinal, o Lázaro do relato evangélico não será cada um e cada uma de nós? Não vivemos todos os dias atados de mãos e pés, a apodrecer e a cheirar mal em casas e mesmo em vivendas que são autênticos túmulos, sem comunhão, sem partilha de vida e de bens, todos egoístas, todos odientos, todos intolerantes, porventura, muito mexidos, mas todos mor­tos e a semear morte à nossa volta?

Pensemos seriamente nesta questão, enquanto avançamos com o caixão, na companhia da Menôrzinha ressuscitada, até ao cemitério do Alto da Lixa, para entregar lá à terra o cadáver que nos resta dela.

Deixemo-nos, pois, fazer por esta oração. Não é uma oração feita de palavras repetidas e decoradas, nem mesmo de pala­vras nossas. É uma pergunta/interpelação que nos salta ao caminho e cuja resposta, se nos vier a deixar mais humanos, mais tolerantes e mais misericordiosos uns para com os outros, é sinal de que, através dela, Deus nos falou e nos comunicou o seu Espírito. Pois sempre que Deus nos fala, é para isso, para nos deixar mulheres e homens cada vez mais humanos, mais de pé, mais libertos de todos os medos, mais responsáveis pela História, mais protagonistas, mais solidários e mais criadores de felicidade para todos.

A “reportagem” sobre Lázaro, inserida no Evangelho de João, capítulo 11, não é jornalística mas teológica e, por isso, não trata da reanimação do cadáver

Têm-nos enganado!

Quero-vos dizer sem rodeios: têm-nos enganado, quando nos levam a pensar que, no tempo e país de Jesus, houve um indivíduo, de nome Lázaro, a quem Jesus teria feito sair rea­nimado do túmulo, quatro dias depois de ter morrido.

Que importância teria uma acção destas, se, alguns meses ou anos depois, o nosso homem voltava a morrer e ninguém nessa altura o haveria de tirar do túmulo? Acham que Jesus (e Deus) é para promover acções desta espectacularidade, mas também desta esterilidade?

Para cúmulo, ainda chamam “milagres” a este tipo de acções, quando, afinal, nem o próprio E­van­gelho se atreve a classificá-las assim. O Evangelho chama-lhes simplesmente “sinais” (se­meia, em grego). E é por o serem que elas dignificam Jesus! Se fossem “milagres”, fariam de Jesus um milagreiro mais, ao jeito dos pastores da Igreja Universal do Reino de Deus e de outros milagreiros, também dentro da nossa Igreja católica!

Esta “reportagem” do Evangelho de João (só ele a contém, o que já dá que pensar!) não é jornalística, mas teológica, e, por isso, não é, não pode ser, deste tipo de morte/reanimação do cadáver, que trata.

Aliás, se fosse, acham que os sumos sacerdotes, com Caifás à frente, e os fariseus com eles, teriam decidido de imediato matar Jesus por causa disso, como efectivamente decidiram? (cf. Jo 11, 53). Não promoveriam, antes, uma pública homenagem a Jesus, ao mesmo tempo que lhe pe­diriam que fizesse o mesmo com todos os outros cadáveres dos seus familiares e amigos que jaziam nos túmulos?

O que o relato pretende é revelar que anda por aí à solta um generalizado tipo de mortes que são bem piores do que a morte natural. E porque não nos damos conta delas, somos capazes de viver cheios de medo da morte natural, sempre inevitável, mais ano menos ano, e não nos afligimos nada com estas outras mortes bem piores que aquela, as quais convertem este nosso mundo das multinacionais numa espécie de túmulo planetário, onde os indivíduos e os povos mais parecem mortos vivos que já cheiram mal.

Foi para nos libertar/fazer sair desse tipo de mortes piores que a morte natural que Jesus, o Homem vivente por antonomásia, trabalhou/actuou junto dos seus conterrâneos e das comunidades de discípulas e discípulos, representadas respectivamente, em Marta e Maria, e em Lázaro.

Fica então claro que a mis­são de Evangelizar os pobres é mais, muito mais, que um sim­ples consolar as pessoas e os povos e que um simples fazer-lhes bem à maneira de Madre Te­resa de Calcutá.

Tem que lhes abrir os olhos da consciência (tirar o sudário ideológico moralista com que a cabeça das pessoas geralmente anda tolhida) e tem que lhes sol­tar as mãos e os pés, isto é, tem que fazer com que as pes­soas e os povos se levantem e saiam dos túmulos em que vivem atados de mãos e pés, e se tornem pessoas-e-povos-sujeito, protagonistas, que perdem to­dos os medos e se tornam fecundamente activos e intervenientes, na linha da revolução libertadora e transformadora do mundo.

Foi por fazer acções deste quilate com alguns e algumas do seu povo que Jesus se tor­nou o centro de todas as preocu­pações dos grandes privilegiados que então dominavam o país. E estes, para não perderem os seus privilégios, não hesitaram em dar-lhe a morte. E não só a ele. Também a todos aqueles que, graças à acção dele, tiveram a audácia de se levantar e de sair dos túmulos em que se tinham tornado as suas oprimidas vidas (cf. Jo 12, 10).